| Elle a gémi, hurlé son incompréhension, elle a craché ses lacunes et son insignifiance. Elle a tiré les fils des blessures d’avant, a touché du genou le parquet, elle a vomi sa colère, gesticulait son désaccord. Mais il est parti. Elle a pleuré, elle a tant pleuré. Ses rougeurs de bouffissure de larmes n’ont pas gardé les bras qu’elle désirait. Elle l’a regardé s’éloigner et c’était comme s’il s’était enfin rapproché. Elle a crié son nom pour qu’il revienne, a dévalé la pente, petite fille pressée, du brouillard dans les chemins qu’elle traversait. Mais il partait. Dans sa marche, où le sol ne semblait plus réel, dans son allure si ferme, il n’a fait aucun mouvement, l’impulsion était devant, le trajet était bonheur et douleur, mais il était le sien. Il n’a plus entendu Dolorès, depuis quand ne l’entendait-il plus ? Juste une vibration sur la terre d’une enfant qui galope, éperdue de peur et démunie de soi. Il partait. Il aurait dû se retourner pour refermer la porte derrière lui, mais le vent, complice de sa fuite l’avait claqué sur les mystifications d’amour, sur les tromperies à vivre, sur les semblants de vertige à croire. Il voyait distinctement les sinueuses ruelles qu’avaient laissées ses années de refuge au centre des carences. Il voyait désormais ce qu’il voulait. Une silhouette aux courbes rondes et légères sature la ligne devant lui d’un espoir qui grandit. Il ne sait pas où il va mais une chose est sûre, Il part. Et elle meurt un peu. 5 FIN |